Aux Hirondelles
De l’aile effleurant mon visage,
Volez, doux oiseaux de passage,
Volez sans peur tout près de moi !
Avec amour je vous salue ;
Descendez du haut de la nue,
Volez, et n’ayez nul effroi !
Des mois d’or aux heures légères,
Venez, rapides messagères,
Venez, mes sœurs, je vous attends !
Comme vous je hais la froidure,
Comme vous j’aime la verdure,
Comme vous j’aime le printemps !
Vous qui des pays de l’aurore
Nous arrivez tièdes encore,
Dites, les froids vont donc finir !
Ah ! contez-nous de jeunes choses,
Parlez-nous de nids et de roses,
Parlez-nous d’un doux avenir !
Parlez-moi de soleil et d’ondes,
D’épis flottants, de plaines blondes,
De jours dorés, d’horizons verts ;
De la terre enfin réveillée,
Qui se mourait froide et mouillée
Sous le dais brumeux des hivers.
L’hiver, c’est le deuil de la terre !
Les arbres n’ont plus leur mystère ;
Oiseaux et bardes sont sans toits ;
Une bise à l’aile glacée
A nos fronts tarit la pensée,
Tarit la sève au front des bois.
Le ciel est gris, l’eau sans murmure,
Et tout se meurt ; sur la nature
S’étend le linceul des frimas.
Heureux, alors, sur d’autres plages,
Ceux qui vont chercher les feuillages
Et les beaux jours des beaux climats !
O très heureuses hirondelles !
Si comme vous j’avais des ailes,
J’irais me baigner d’air vermeil ;
Et, loin de moi laissant les ombres,
Je fuirais toujours les cieux sombres
Pour toujours suivre le soleil !

Saint-Nazaire

Veillée d’avril
Il doit être minuit. Minuit moins cinq. On dort.
Chacun cueille sa fleur au vert jardin des rêves,
Et moi, las de subir mes vieux remords sans trêves,
Je tords mon cœur pour qu’il s’égoutte en rimes d’or.
Et voilà qu’à songer me revient un accord,
Un air bête d’antan, et sans bruit tu te lèves
Ô menuet, toujours plus gai, des heures brèves
Où j’étais simple et pur, et doux, croyant encore.
Et j’ai posé ma plume. Et je fouille ma vie
D’innocence et d’amour pour jamais défleurie,
Et je reste longtemps, sur ma page accoudé,
Perdu dans le pourquoi des choses de la terre,
Ecoutant vaguement dans la nuit solitaire
Le roulement impur d’un vieux fiacre attardé.

Jules Laforgue

Ronde de Printemps
Dans le Parc, dans le Parc les glycines frissonnent,
 Etirant leurs frêles bras –
Ainsi que de jeunes filles
 Qui se réveillent d’un court sommeil
 Après la nuit dansée au bal,
 Les boucles de leurs cheveux
 Tout en papillotes
 Pour de prochaines fêtes –
Dans le Parc.
 Dans les Prés, dans les Prés les marguerites blanches
 S’endimanchent, et les coquelicots
 Se pavanent dans leurs jupes
 Savamment fripées,
 Mais les oiseaux, un peu outrés,
 Rient et se moquent des coquettes
 Dans les Prés.
 Dans les Bois, dans les Bois les ramures s’enlacent:
 Voûte de Cathédrale aux Silences
 Où le pas des Visions se fait pieux et furtif,
 Parmi les poses adurantes des Hêtres
 Et les blancs surplis des Bouleaux –
Sous les vitraux d’émeraude qui font
 Cette lumière extatique –
Dans les Bois.
 Dans l’Eau, dans l’Eau près de joncs somnolents
 Tremblent les étoiles pelues du soleil
 Dans l’Eau,
 Et la Belle tout en pleurs
 Tombe parmi les joncs somnolents,
 Et la Belle
 Meurt parmi la torpeur lumineuse des flots:
 La Belle Espérance
 S’est noyée, et cela fait des ronds
 Dans l’Eau.

Marie Krysinska